Começo esse post com uma mensagem linda que recebi da minha mãe por whatsapp:
"Houve um tempo em que eu achava que podia consertar as suas dores, filha, brigando com os que te faziam sofrer, mas aprendi que só nós mesmos podemos curar nossas dores. Você achou seu caminho. Não olhe para trás, porque passou. O que é seu você está vivendo. Seja feliz. <3"
Acho que todas as mães se sentem assim quando vêem seus filhos sofrendo, como se, desde o parto, elas tivessem obrigação de sentir a dor que fosse para que nós vivêssemos. Como se a vida pra nós fosse ser sempre plena e perfeita, desde que elas estivessem ali, prontas para combater qualquer um disposto a acabar com nossos sonhos. Mas, não é assim, né, mãezinha? As pessoas chegam e vão embora de nossas vidas e nossa importância para elas nunca vai ser a mesma que a nossa existência para vocês.
Durante muito tempo, nossas mães foram comparadas a animais com simbologias únicas: "Corujas", zelosas, não descuidam da vigília de seu ninho e filhotes; "leoas", fortes, caçadoras, criam a prole, alimentam e as prepara para o mundo, enquanto o senhor leão, dorme e exibe sua juba e soberania no reino da selva, "cangurus", carregam seu filhote na bolsa, protegendo de perto contra qualquer predador, porém, isso não ajuda no momento em que eles tiverem que se virar sozinhos.
Independente do zelo, proteção ou preparação que elas nos ofereçam, uma hora elas precisam nos deixar ir, viver o mundo que elas também aprenderam a lidar quando eram jovens. Deve ser doloroso ver um filho cair em armadilhas, sofrer, se machucar, mas ainda não inventaram bolhas protetoras pra isso. E acredito que o mundo seria muito chato se a gente não tivesse experiências que nos amadurecessem de alguma forma. Podemos aprender pelo amor ou pela dor, só que uma dói e a outra não. Ambos professores, o que muda é o grau de dificuldade que eles nos impõem. O mundo é uma guerra, cheio de trincheiras e, se você quiser se preparar para viver nesse mundo em específico, é melhor que tenha um general pra te fazer suar e se fortalecer para o que te espera.
"Houve um tempo em que eu achava que podia consertar as suas dores, filha, brigando com os que te faziam sofrer, mas aprendi que só nós mesmos podemos curar nossas dores. Você achou seu caminho. Não olhe para trás, porque passou. O que é seu você está vivendo. Seja feliz. <3"
Acho que todas as mães se sentem assim quando vêem seus filhos sofrendo, como se, desde o parto, elas tivessem obrigação de sentir a dor que fosse para que nós vivêssemos. Como se a vida pra nós fosse ser sempre plena e perfeita, desde que elas estivessem ali, prontas para combater qualquer um disposto a acabar com nossos sonhos. Mas, não é assim, né, mãezinha? As pessoas chegam e vão embora de nossas vidas e nossa importância para elas nunca vai ser a mesma que a nossa existência para vocês.
Durante muito tempo, nossas mães foram comparadas a animais com simbologias únicas: "Corujas", zelosas, não descuidam da vigília de seu ninho e filhotes; "leoas", fortes, caçadoras, criam a prole, alimentam e as prepara para o mundo, enquanto o senhor leão, dorme e exibe sua juba e soberania no reino da selva, "cangurus", carregam seu filhote na bolsa, protegendo de perto contra qualquer predador, porém, isso não ajuda no momento em que eles tiverem que se virar sozinhos.
Independente do zelo, proteção ou preparação que elas nos ofereçam, uma hora elas precisam nos deixar ir, viver o mundo que elas também aprenderam a lidar quando eram jovens. Deve ser doloroso ver um filho cair em armadilhas, sofrer, se machucar, mas ainda não inventaram bolhas protetoras pra isso. E acredito que o mundo seria muito chato se a gente não tivesse experiências que nos amadurecessem de alguma forma. Podemos aprender pelo amor ou pela dor, só que uma dói e a outra não. Ambos professores, o que muda é o grau de dificuldade que eles nos impõem. O mundo é uma guerra, cheio de trincheiras e, se você quiser se preparar para viver nesse mundo em específico, é melhor que tenha um general pra te fazer suar e se fortalecer para o que te espera.
